Concha Huerta – Arte y cultura

Listas, voces, prisas. Días consumidos en teléfonos, citas y familia. La ciudad me abruma. Madrid está envuelto en polvo, las calles abiertas en un amasijo de cables y hierros. Imposible caminar por el barrio. Grúas y remolques han tomado las aceras. Los coches serpentean entre vayas y zanjas. 

Vuelvo a casa para el almuerzo. La Castellana es una masa inmóvil de autos consumiéndose. Quince minutos en un semáforo. El sol rasga una capa de nubes altas. El cambio climático. Bochorno después de una semana de invierno. Media hora. Rigidez y nauseas. Si pudiera saltaría  del coche y correría hasta mi puerta.

Un taxista comenta que están cortando Cibeles. La selección de baloncesto llega a las siete. Una sonrisa fulmina calores, ansiedad y hambre. Nuestros campeones bien merecen una hora de espera.  Campeones. La final ante Serbia. Un partido único, tras una serie de partidos únicos. Cinco grandes de blanco se turnan bajo el aro en sincronía perfecta. Pau, Navarro, Rudi, Reyes… El equipo de España. El mejor entre los mejores. Años de práctica, ambición y esfuerzo.

Los quince años. El ansia de terminar las clases y acariciar el balón naranja. Fitas y complicidad entre compañeras. Las instrucciones de Joaquina, los nervios ante los partidos cada sábado. Sudor, rasguños, canastas.  El afán de superar cada derrota, la alegría que desborda las victorias.  Sueños de juventud, las canchas norteamericanas. Impensable hasta que un pivot de Llobregat eleva a los Lakers a la gloria.

Pau Gasol. El modelo a seguir. Un monumento de saber hacer y constancia.  Un líder que aglutina lo mejor de nuestra tierra. «Hemos conseguido este campeonato para vosotros con casta y orgullo. Ahora haced que este día sea muy especial para nosotros”. Campeones en Cibeles. Cinco mil almas coreando a jugadores y equipo. Ni tráfico ni esperas se cuelan en el recuerdo de esta tarde de fiesta.

Eurobasket 2009. La selección española de baloncesto.